Наблюдения из окна

Снова пересела с поезда в четырехколесную громыхающую жестянку. С одной стороны, удобно, и дорога, вроде, короче, а с другой...Мне уже катастрофически не хватает этих утренних спринтов за поездом в надежде поймать его за хвост: успею-не успею. Страшно не хватает разноцветной толпы и одиночества в этой толпе. Именно в таком одиночестве, когда я не нужна ни одной живой душе на свете, в дороге, этом промежутке между здесь и там, у меня лучше всего писались креативы. И как я теперь смогу писать их без поезда, понятия никакого не имею...

Поэтому пока буду оставлять здесь обычные свои глупости. Это ж если за день ни одной глупой мысли в голову не пришло - день, можно сказать, пропал. Непорядок.
И наблюдения.

В одиночестве на четырех колесах - уже настоящем, взаправдошнем, начинаешь общаться с тем, кого можешь достать взглядом. С небом, с ветром, с дорогой, с другими такими же жестянками на дороге. С радио, которое сразу же начинает радостно отвечать, немного невпопад.

Вот вчера, например, по небу плыли Переменные Облака. Такой скорости смены формы я еще не наблюдала ни разу - они менялись на ходу, в секунду. Только я засмотрелась на несущуюся со всех ног по небу свинью, как свинья откинула копыта, превратившись в безногую неузнаваемую тушу. А великолепный китайский дракон, с головой собаки и телом извивающейся змеи букально на глазах потерял свою драконью фигуру, превратившись в пластилиновое ничто. Облачную глину, на которую еще не упал взгляд художника.
Словно мне песчаные картины, когда художник за секунды стирает и рисует новые образы. Удивительное зрелище.

А сегодня по небу плыли цеппелины. Синие, плотные, вытянутые, раздутые изнутри дирижабли, стройной толпой плывущие к закату. Как стая бесхвостых небесных китов. За уходящим солнцем, за горизонт, будто не желая оставаться здесь затемно. Облакам тоже страшно оставаться одним в темноте, мелькнула мысль. Ведь тогда не видно совсем, куда плыть.

А вот вчера еще было: ветер качал кусты, точно попадая в такт музыке. Музыка звучала по радио, и ладно бы что-то достойное воздушных потоков, так нет, грубая, ничуть не мелодичая попса. Но ритмичная, не отнять. И, видимо, понравилась ветру. "Мы с тобой не совпадаем вкусами, ветер", - думала я, изумленно наблюдая, как он верно повторяет ритм качающимися ветвями. - "Но ты все равно неплохо танцуешь."

А сегодня мне показалось внезапно, что смыкающиеся кроны деревьев на клемантиновой плантации настолько плотные, что по ним можно ходить пешком. И они совсем не будут прогибаться, только немного пружинить. Как по огромному натянутому зеленому батуту. И ведь некоторые, наверное, так и делают.