Ничего

По несколько раз в день захожу в собственный журнал проверить - не появилось ли там чего-нибудь интересненького.
Нет, не появилось. А жаль, этот автор мне, кажется, нравится.

Вокруг происходит какая-то фигня. Точнее, не происходит ничего. Время остановилось и каждый серый, бессмысленный день повторяет предыдущий.
Надо что-то с этом делать, а что - не имею понятия. И не пишется. Начала ваять какой-то креатив, но он где-то застрял, затух и наскучил.

Одно радует - на улице стало легче дышать. Особенно утром и вечером. И по утрам мокрый асфальт, хотя самого дождика не видно и не слышно. Невидимый он, этот дождик, что ли? Проявляется только утром, уже на земле, под светом, как под лакмусовой бумажкой. Ладно, уж лучше невидимый дождик, чем видимая, как пламя горелки, жара.

И ведь понимаю, что дело не в окружающем мире, а во мне. Словно рецепторы, воспринимающие жизнь, работают вполсилы. Спят они там или зациклились на чем-то, мне неизвестном. Надо их перезагрузить, что ли. Где, где у этого чертового мозга кнопка "Рестарт"?